Творчество Ням Ням.

Крылышки для внучки. Давайте сварганим супчик. Куриный. Чуть сладковатый, от репчатого лучка и морковки. Отсечем все лишнее и оставим остов и крылышки. И сварим их. Да, запах совсем не тот. Не решаюсь положить на тарелку куриное крылышко с ложечкой бульона и попробовать. Вдруг не получится как в детстве.
— Идем, собирайся. Суббота. Бабушка не хочет оставлять меня дома одну. Она снимает с бельевой веревки матовый от стирки, заштопанный черными нитками целлофановый кулек. Вытаскивает из-под хлебницы старую газету. Кладет все это в большую коричневую дерматиновую сумку. — Туфельки одела? Возьми головной убор.
Мы отправляемся на базар. Сначала пешком до остановки трамвая. А там, на пятнадцатый. Меня сажают на первое сиденье. Чтобы не мутило, смотрю вперед только вперед. Навстречу летят машины собаки деревья люди и дома. Минута и я уже сама лечу, рядом с трамваем, привязанная поясом как воздушный шарик к открытому окну. Раскрываю руки, чтобы удержаться на ветру. Дух захватывает как хорошо и страшно.
— Вот, едем на рынок. Не знаешь почем сейчас потрошки? Это моя бабушка разговаривает, с какой то знакомой. Трамвай тормозит.- Центральный Рынок. Конечная. Освободите вагон.
— Марина, ну где ты тянешься. Давай руку пойдем.Поход на базар это особая история. Здесь не покупают. Здесь ходят, смотрят и выбирают. А выбрав, начинают торговаться. Только здесь можно найти все для фирменного бабушкиного супа из потрошков.
В субботний день трудно не потеряться, и бабушка крепко держит меня за руку. Ее главная цель протолкнуться к рядам с домашней птицей. И нырнув в гудящую толпу, начинаем свой субботний прорыв.
— Мариночка, пойдем, посмотрим укропчик. Это мы добрались к душистым зеленым рядам. — Почем ваша петрушка? А укроп? А василек (Базилик)? У вас они вялые, а там пучки больше давайте по… .
Моя бабушка торгуется. Я же стою между чужих юбок и штанов, рассматриваю, сизое голубиное перо. Нет, оно вполне синее. И если подкинуть вверх, даже без голубя умеет летать. И подкидываю, подкидываю синее перышко, и оно нежно опускается и опускается на землю.
— Дай руку, пойдем, а то рынок кончится (все раскупят).- А вот и потрошки. — Бабушка, подними меня. Я тоже посмотреть хочу.Это самое странное и притягательное место. На прилавке лежат большие четырехногие желтые куры. С таким же желтым жирком вываливающимся изнутри. Некоторые куры такие большие, что их разрезали на половинки и так продают. А перед ними заманчивыми кучками выложены вожделенные потрошки.
Каждая кучка обязательно должна состоять из: головы с шеей, пупочка, сердечка, печёночки, крылышек и двух лап. И конечно желтеньких яичек, если это курочка. В больших потрошках часто яичек нет. Но зато, на куриной голове торчал огромный сочный гребешок. — Смотри это петух, а эта с яичками, курочка. Этот возьмем?Вопрос риторический. Но я все равно согласно киваю головой. И наше будущее яство, заворачивают в старую газетку. А бабушка сверху натягивает снятый с веревки целлофановый кулек.
Жарко. Кажется, и день и этот рынок никогда не кончится. Но потрошок куплен, и мы возвращаемся домой. А у меня в кармашке большое богатство — синее голубиное перо.- Ну, шевели ножками, не спи на ходу.Бабушка права, на обратном пути, я валюсь с ног и почти сплю. На остановке, вешу на ее сумке, В трамвае кладу голову на теплые пахнущие домом бабушкины колени. И еле тащу заплетающиеся ноги от остановки домой. Из последних сил поднявшись на третий этаж, в прохладе комнаты неожиданно оживаю.- Можно я с тобой, варить суп?С детства зрелище приготовления еды завораживало меня. В нем ощущалось, что то древне человеческое.- Иди, посмотри. Сейчас мы обсмолим потрощок?И сняв с конфорки распылитель, ее не молодая рука подносит спичку. Пухнув, маленьким факелом вспыхивает газ.- Сначала голову и шейку. Кончик огненного языка щиплет оставшиеся на куриной коже перья.- И я хочу попробовать.- Можно обжечься. Но если аккуратно. Подставь под огонек клюв. И не отводи, пока не побелеет. Я держу куриную голову за шею, и чувствую себя покорителем огня.- Теперь с клювика снимем верхний слой, Видишь?Бабушка владычица домашнего очага, быстро обсмаивает все необходимые части потрошка, и кладет в кастрюлю. Я неожиданно устаю и иду на диван. И тут же, как в трамвае на меня летят: дома, деревья голуби с синими пресиними крыльями. Я парю им на встречу, выше деревьев и проводов.- Люди, я умею летать! Посмотрите. Видите, я лечу! Но они меня не замечают.
Запах куриного бульона и стук посуды об каменный стол, возвращает мою душу на землю. Это пришли с работы тетя Валя и моя мама. — Будите ее. Пора есть.Вот этот волшебный момент. Все за столом. Бабушка большим половником разливает суп, и конечно делит потрошок, по справедливости.- Галя, тебе голову и шею. Что бы была, поумней.- Валя тебе пупочек и сердечко и печёнка. Ну, знаешь почему.- Мне ноги — бегать побыстрей буду.- А мне? Бабушка что мне? — А тебе крылышки чтобы высоко летала.Спасибо тебе, повелительница моего детства моя мудрая бабушка. Я летаю. Всю жизнь летаю!

Вкуснятина.
Вы не жарите картошку? Я тоже не жарю.
Не жарю ее на топленом сливочном масле, на соленом сальце пропитанном запахом чесночка. И на подсолнечном, чуть горьковатом маслице, с ароматом жареных семечек. Не жарю ее с морковкой, с тонко нарезанным лучком. Не использую для этого духовку нарезов каждую картошечку на толстые четыре куска.И мелко нашинкованные соломкой клубни, не кладу на сковороду.
Но тот, кто жарит, получает настоявшую ВКУСНЯТИНУ. Нет! Не произносите его при мне. Вкуснятина — слово СТОП, которое переносит мое сознание, в иной — причудливый мир детства.
Коридорчик, открывающийся широкой аркой в маленькую комнатку хрущевки. Полумрак и тишина. Все жители этой квартиры сейчас рядом за другой кухонной дверью.
Я, как всегда, уже усажена на свой обеденный стул. Высокий, со спинкой и подлокотниками. Место коронное, между стеной и столом, покрытым тяжелой каменной столешницей.
На другом конце, моя бабушка Аня режет серый хлеб. Ее зеленая табуретка, приткнула входную дверь, так что ни кто и не зайдет больше. Да мы и не ждем. Рядом с бабушкой, моя тетенька Валечка ставит вторую табуретку. Она уже достала четыре вилки и положила их на холодный стол.
По кухне разносится возбуждающий аппетит аромат. Он невидимым ветерком пролетает мимо эмалированной мыльницы с кучей сгоревших спичек, прибитой над газовой плитой. Мимо колонки, с нарисованным улыбающимся лицом.
Легко заворачивает над раковиной, на дне которой, решетчатый пластиковый коврик дожидается свежей грязной посуды. И приближается к солонке, сахарнице и баночки с перцем, стоящими в ряд, вдоль нашего стола.
— Нет сил, уже, ждать. Галя, скоро? Мама моя добавляет в сковороду мелко нарезанный лучок, солит и закрывает крышкой.- Пять минуток еще. Ну, уже пора!
Наконец, между мной и тетей Валей, к центру стола проплывает, накрытая засаленной крышкой, огромная чугунная сковорода.Мама, подвигает к столу последнюю табуретку и садится на самом углу, а больше негде.
— Ну, начинаем делить?Крышка поднимается и в нос глаза, и даже уши, фыркает и бьет одуряющий запах жареной картошки и слегка подгоревшего лучка. Её не маленькие ломти, равномерно прожаренные со всех сторон, толпой теснятся на сковородке. А между ними сладостно томится коричнево розовый лук.
— У вех вилки есть? Мариночка про хлебушек не забудь.Бабушка чуть — чуть привстав чтобы было удобно доставать до дальнего края сковородки, проводит первую разграничительную линию. А затем поперек и вторую.Теперь возле каждого из нас есть своя картофельная часть.
Ее можно сгрести в горку, а вокруг собрать мягким кусочком хлеба масло и луковый сок. И, в конце концов, если очень захочется, можно стащить пару картофелин с чужой стороны.
Тетя Валя, моя мама и бабушка улыбаясь и подыгрывая друг другу, принимаются за картошку. И я, радостно растворившись в этой общности, вступаю в игру.
— ВКУСНЯТИНА! Протяжно и громко проговариваю я, кладя в рот ломтик картошки, и закрываю глаза. В этот момент моя рожица по обезьяньи сощурится, рот расплывается в блаженной улыбке. Все смеются. И я на своем высоком стуле, становлюсь королевой кухни.
Второй раз, еще громче и выразительней произношу тот же рефрен. Но прежней реакции не следует.- Марина не балуйся за столом. Говорит мама.- Первый раз это шутка второй глупость.Добавляет тетя Валя.
Но как поверить этим словам, если так всем хорошо, картошка такая вкусная, и все, конечно все здесь любят меня.
— ВКУСНЯТИНА Еще громче выпаливаю я, закрываю глаза и замираю. За тихими смешками и суетливым постукиванием вилок наступает неожиданная тишина.
— Где моя картошка? Это я открываю глаза и с непониманием смотрю на сковородку. Мама бабушка и даже тетя Валя, как не в чем не бывало, накалывают на вилки золотистые ломти, со своих сторон. Но одна четвертая сковородки, моя часть пуста.
Оставим меня маленькую за обеденным столом. Пусть я громко плачу, и не понимаю, почему меня так обидели. Не понимаю, но чувствую, что что-то изменилась навсегда. Если взрослые взяли тебя есть с общей сковородки, то будь взрослой. Да.
Я теперь редко жарю картошку. Но вкус и аромат, образ золотистых ломтиков — ВКУСНЯТИНА моей жизни навсегда осталась со мной.

Почему мы часто, в полной мере не испытываем счастья? Где оно прячется от нас? Где мы потеряли его след. Может быть об этом мое новое маленькое литературное исследование.
Свет. Притворяюсь что сплю. Тихонько, тихонько. На старой раскладушке колыбелькой провисает парусина. Было бы очень уютно, если бы не поперечная железяка, которая неприятно тычется в бок.
Лежу посередине комнаты около дивана. Ноги в теплых носках. На голову натянут край одеяла, так что мир снаружи кажется очень опасным и чужим. Почти не дышу. Слышу у левого уха странный – страшный шелест. Как будто кто чужой шаркает старыми тапочками по паркету. Жутко! Что там? Замираю, и в полной тьме, растопыриваю глаза.
Тишина. И опять — ширк, ширк. Тяжело дышать. Огромным усилием заставляю, себя пошевелится и, приоткрыв узенькую щелочку между, подушкой и одеялом высовываю нос. И мгновенно, в мою под одеяльную вселенную, проникает золотистый свет, пахнущий призывно и сочно.
Чуть, приподнимаюсь и стаскиваю одеяло. Шаркающего шелеста нет, как нет. Это же ресницы по подушке шелестели, понимаю я. Чего же боялась!
А там, в арке коридора, за стеклянной дверью с задернутыми тюлевыми занавесочками, что то скворчит, постукивает и так вкусно пахнет.
Наконец-то открывается дверь, и на темном полу коридора появляется прямоугольник золотистого кухонного света. Мама стоит в дверном проеме, с маленькой тарелкой в руке, на дне которой нарисован желтый утенок. А в тарелке на ломте серого хлеба лежит большая горячая котлета.- Мариночка, хочешь свежую котлетку?- Хочу! Хочу! Конечно, хочу!
Я быстро спускаю утеплённые ноги на паркетный пол, усаживаюсь поудобней и… И прямо на колени,получаю, мою тарелку, с еще парящей, и излучающей немыслимый аромат котлетой. Вкуснота! Но как жжёт губы и язык. — Мама горячо!И тут же на котлету с десертной ложки сползает бугорок холодной сметанки. Доедаю и спать. Спать. Может, это и было счастье?Вспомни счастье свое его теплый свет.
#ТворчествоНямНям#ЛитературнаяМастерскаяНе забывайте
Нашла в Гуглкартах фото своего дома в Ростове на Дону.Мой балкон второй с низу третий этаж.

Обед 66. — Козлик Ушастик собирайся. Скоро будем обедать. Это мама, из далекого детства, зовет меня к столу. И я, понурив толстощекую ушастую голову, тащусь в кухню. Там, на старом столе со всегда холодной мраморной столешницей, уже выстроились в ряд: Большая тарелка густого борща с ложкой белоснежной сметаны. И тарелка чуть — чуть поменьше аккуратно заполненная вторым по самый Марусин поясок. В ней возлежит толстая куриная котлета, с яичком внутри, чуть прикрытая периной до одури, взбитой пюрешки, густо заправленной сливочным маслицем, яичным желтком и горячим молочком. Рядом пристроился зеленый горошек мозговых сортов.   И все это богатство пересыпано мелко нашинкованным зеленым лучком, срезанным острым ножичком с луковиц, растущих на кухонном подоконнике в баночках от сметаны. И за всем этим великолепием в большом граненом стакане возвышается консервированный вишневый компот.   Я медленней и медленней продвигаюсь к своему детскому стульчику на высоких ножках со спинкой и подлокотниками. Предусмотрительно зажатым в узкой щели между стеной, батареей и холодным столом. Сейчас меня засунут туда и не выпустят пока все не съем.   Мама одной рукой кладет на стол, мою специальную среднюю ложку. А другой, тянется к смешной, похожей на бегемота, деревянной хлебнице. Но хлеба нет!   — Хлеба нет! Нет хлеба! Мариночка я быстренько в магазин. Ты побудешь одна? Не испугаешься? Да, Да! Я молча киваю головой. В это мгновенье мою пятилетнюю душу охватывает сладостная тревога матерого авантюриста. Неужели сумею спастись?   Стук входной двери, поворот ключа и чуть слышный топот спускающихся по лестнице шагов. Уже можно! Я кидаюсь в противоположный кухонный угол. Подставляю под раковину маленькую зеленую табуреточку и открываю кран. Теперь к борщу. Тарелка полная и большая. Подтягиваю ее в краюшку стола. Как жжется. Теплю, и медленно переставляя ноги, несу эту красно бурую жидкость с горами капусты прямо под кран.   Второе. Холодная спасительная струя непреклонно все смывает на своем пути. Толстую котлету, нежное пюре и даже зеленый горох. Поворот ключа. Кидаюсь к ненавистному стулу. Умудряюсь вскарабкаться на него и хватаю компот. — Мамочка, я уже поела. Глаза сияют, рот расплывается в улыбке. И я, правда, верю! Верю… Мамочка! Ах, моя милая мамочка. Шел 1966 год. Что было дальше я не помню. Честное слово. Моменты подобного послевкусия, сейчас начисто стерты из моей памяти. Но можно представить маятник эмоций, который испытала она. И наказание. Наказание точно было.    

Суп из творчества. Творчество! Творческое дело. Высокие слова. — Ой, ой, ой, я не творческий человек — есть же люди которые так о себе думают — И не стоит мне туда лезть в это творчество. Не способная Я.   Как они ошибаются. Каждый день нас просто преследует творчество. Любое действие, поступок который мы делаем осознанно не по привычке, уже включает в себя элемент творчества.   А если вы не просто задумались над действием а использовали свои и чужие знания и опыт. Скомбенировали из них новое действие или поступок, вы Супермен творческого мышления. Или Супервумен.   Даже если результат не очень, это еще лучше. На ошибках учатся! Правда, Правда.   А еще для творчества необходимо любопытство сходное с детским. А что получится если?… Но при нашем то взрослом опыте уже нечего бояться, Ну почти.   Самое главное не бояться быть художником — творцом своей жизни.   К чему это я? Просто сейчас у меня особенный период. Смотрю за дедушкой очень больным. Каждая минута моей жизни сконцентрирована на уходе за ним, и на том чтобы выспаться. Где уж тут место для творчества?   Рисовать не могу, писать не получается, записывать обучающие ролики тем более. Даже прогулки ограничены походом в магазин.   А вот готовить еду вполне возможно, чем не творческое дело. Надо просто делать это с удовольствием и выдумкой.   В чем же выдумка моей творческой готовки? Например вот это суп что в нем такого творческого? А, он умеет превращаться.   Превращение первое было вчера. Купила верхнюю часть крылышек от индейки — четыре плечика, и кусочек грудки и поставила варить.   Варю, варю а они ни как не варятся. Индейка более волокнистая и твердая чем курочка. А кушать пора. «Дедушка ложкой по столу стучит».   В супе уже давным давно сварилась и картошечка целиковая или большими половинками, я всегда так варю на всякий случай, вдруг в голову что придет. Марковочка лучек зеленушечка. А есть нельзя. Мяско твердое, не по дедушкиным трем зубам.   И тогда пришла маленькая творческая Мысль. Взобью я отдельно блендером, картошечку, и мяско тоже отдельно. И соединю их с бульончиком прямо в тарелке. Так я и сделала получился суп — пюре вкусный превкусный.   Это было вчера. А сегодня тоже самое уже не хочется. А вы знаете что мне нельзя глютен? Это я к тому говорю, что мы сегодня ели супчик с волшебно вкусными клетсками без глютена. Помните мяско вчерашнее и картошечку? Смешала я их с яичком и рисовой мукой, и кинула в бульончик. Вкуснота необыкновенная. Пригласила бы я вас на дегустацию но не доедите.   Так хоть посмотрите. Вот такой супчик их творчества получился. Ням Ням. 

Цыганский суп. Сегодня часов в девять утра в дверь постучали. Что было очень странно. К нам редко стучат, в низу домофон. А кому звонить? И стучать тем более некому. Мы с дедушкой живем обособленно. Его родственники в Ульяновске. А я не обзавелась близкими друзьями. Не век же здесь жить буду. Временно все это. Девять часов утра рано для меня. Самый сон. Я ложусь очень поздно из за дедушкиной болезни. Утром добираю часы. И вот звонкий стук. Нахожу одну тапочку и ковыляю к двери. — Кто там? — Откройте, пожалуйста — Детский тоненький голосок. — Подайте хлебушка или что поесть, мы беженцы с Украины братик голодный. Конечно, понимаю, что голосок обманывает меня, не какие не беженцы, но воля моя совершенно ослаблена сном. — Подожди, я оденусь. Нащупываю в кошельке сто рублей и открываю дверь. Вижу, девочка лет девяти — одиннадцати точно не понять мелкая такая. Одета тепло в руках держит буханку. Даю ей сто рублей, она баз радости машинально сует купюру в карман. — А покушать есть сырая картошка? — Нет у меня картошки, подожди, я поищу. И закрываю дверь. Беру раскрытую пачку макарон и одну из банок зеленого горошка. Открываю дверь. — Ты Цыганка? Ноготочки то накрашены. — Нет, Мы беженцы…. И опять та же история. И назвала она меня как то странно вроде как тетушка. Как будто лезет в самую душу. Говора южного нет. Я то знаю сама с Дона. Не беженцы это точно. Но зачем просит не деньги, а еду? Протягиваю ей макароны и горошек — Возьмешь? — Да! При виде банки с горошком ее лицо особенно оживилось — Спасибочки тетушка. А пакетика у вас нет? Я нашла пакет — Иди и не приходи больше. И закрыла дверь. И уже через минуту жалею, что не отдала варенье его у меня много, а ни кто не ест. Скажите, что это было? Почему этот ребенок просил еду, а не деньги? И обрадовался горошку? И почему у меня совесть болит, что варенье не отдала? Суп то здесь причем? Сейчас объясню. Помните мой вчерашний вариант с клетсками?  Осталось как раз на двоих. Но опять есть тоже самое? Где же творчество? Взяла я вторую банку горошка, такую же которой так обрадовалась цыганка. В отдельной кастрюльке закипятила часть бульона, добавила туда горошек и остаток густого супа с клетсками. И вуаля Цыганский суп готов. Суп с историей и грустными вопросами, которые мучают меня. А почему суп цыганский сами догадайтесь.

Нескучный Барщечёк. Приготовлю ка я борщичёк из остатков индюшиного бульончика. Обожаю борщи. В детстве я жила у бабушки Ани в городе Ростове на Дону, в маленькой однокомнатной хрущевке. Анна Ивановна работала учительницей младших классов. Была очень творческим человеком и занятым. Бабуличка часто готовила два дежурных блюда, соус и борщ. Только во взрослом возрасте я узнала, что соус это рагу. Она верила его пожиже, заменяя одним блюдом и второе и первое. Соус было вкусно есть с черным хлебом. Отламывать от ломтя небольшими кусочками и макать в юшку. Но сейчас я буду готовить борщ. Моя родненькая бабушка готовила его разными способами. Вариант зависел от того что найдется в холодильнике. Зимой холодильником служили ящик под кухонным окном и балконный подоконник. А летом обходились и без него. В жару мы ели борщ постный. О, это необыкновенная вкуснота. Туда зажаривали лук и морковку, добавляли белый корень, который специально ездили покупать на центральный рынок. Овощи пропитывали своим сладким вкусом и запахом натурального постного масла все остальные ингредиенты. Свеклу клали следующей, но тогда ее называли бурак. Бурак терли на крупной терке всыпали в кипящую воду и закрывали крышкой. Ждать было очень трудно. Запах будущего борща затмевал сознание. Все время хотелось открыть крышку и посмотреть насколько уже побелел бурак. Скоро, скоро можно будет класть и картошечку. Бабушка очень любила борщ с болгарским перцем. Его добавляли в любое время после свеклы и до капусты. Она резала перчик круглыми кольцами, а потом еще на 4 половинки. Картошку засыпали большими ломтями. И за столом, разломав ее в тарелке, можно было увидеть, насколько крупный рыхлый кусок пропитался цветом и вкусом борща. Предпоследней добавляли капусту. Сладкую сочную срезанную со свежего кочана, внутри которого хранился с нетерпением ожидаемый подарок — большая хрустящая кочерыжка. Теперь оставалось закрыть крышку и ждать, пока белые капустные перышки погрузятся в душистый отвар, сверху подхватятся его вкусом и цветом и окончательно потонут. Все пора! Пора вливать помидоры. Именно вливать. Чтобы добавить помидорную заправку. Красный плод разрезали поперек и терли на крупной терке, так чтобы в пальцах осталась верхняя кожица. Их не зажаривали, поэтому вкус у борща отдавал свежестью позднего лета. Зеленушка, где зеленушка? Петрушку укропчик и василек (базилик) всегда можно было купить у бабок около магазина. Одна нога здесь другая там. И немного чесночка. Мелко порезать, в кастрюлю выключить огонь и закрыть крышкой. Все. Я уже лет двадцать если не больше не готовила постного борща. Всегда, в холодильные найдутся, по крайней мере, куриные косточки. Вот и теперь индюшачий бульон. Ну, ничего подождем до лета и тогда! По тарелочкам разольется овощная прана. А сейчас поступлю как бабушка. Поскребу по сусекам холодильника, и чего ни будь, соберу. Одну свеколочку, немного соленой капустки, смотри-ка, даже картошки нет. Зато есть замороженные еще осенью поджаренные с луком опята и мой с детства любимый болгарский перец. Зелень, засоленная с чесноком. Марковка и лучёк уже в бульоне да и картофельный отвар уже там. Жаль сметанки нет. Сделаю майонезик. Но это отдельная история. Скажите, когда вы кладете свеклу? До или после кислой капусты? Когда моя дочка была маленькой, я работала в ее детском саду. Вела художественную студию. Там повара готовили изумительный свекольник. Он был бордовый от цвета бурака. А у моей бабушки так не получалась. Вы знаете почему? Ааа! Я сейчас поделюсь с вами этим детсадовским секретом. Все очень просто, надо варить свеклу в кислой среде тогда она и бульон не потеряют цвет. Но провернуть эту идею с борщом не всегда получается. Но сегодня у меня есть кислая капуста собственного сочинения с яблоками и тмином. Я ее в бульон положу первой, и немного подварив, добавлю тертую свеклу. Грибочки и перец уже добавлены. Немного соленой зелени с чесноком. И красный прекрасный борщ готов. Хотите попробовать? Вкуснота. Кисло-сладкий остренький в тарелочке остывает. грибочки шляпки по высунули. — Владимир Андреевич просыпайтесь обедать пора. Попробуйте мой нескучный борщечёк. Ням Ням.

❄️Я не специально. Вот здорово! А я сначала и не заметила. Как то все вышло совершенно случайно. Сейчас звоню я дочке в фейсбуке. А она отвечает мне — Мама не могу, у меня Скай ( Скайп). Скай, звучит так ярко сочно как небо с огромным солнцем весной. Солнечное небо у нее. А у меня? Тоже солнце? Когда же оно появилось? Выскочило из-за зимнего горизонта прямо в весну. Или вывалилось из-за тягостных зимних туч, ко мне в немытое окно. Скай у меня! Настоящий Скай. Вы видите, видите? Теперь все делается как то иначе. Вот готовка! Честно слово, я не специально! Хотела сварганить майонез. Обыкновенный белый легкий чуть кисловатый как зимний пушистый снег. А получилось Скай. В доме не нашлось ни чего белого. Не верите? Вот же Яйцо с солнечным желтком, лимон горчица. И масло горчичное теплого Скайного цвета — света разлитого по весеннему небесному склону. Все такое радостное, остро терпко кисленькое как первые лучи солнца весной. Кручу верчу, блендером ворчу. И не догадываюсь, что у меня в доме уже оно живет Скайное настроение. И я сама того не подозревая, создаю волшебное зелье весны. Добавишь ложечку в борщ или намажешь на хлебушек, и ты уже купаешься в Скае, и не знаешь об этом. Потому что любой человек, даже волшебник редко видит себя со стороны. Нужен Скай человек тот, кого ты любишь, и кто любит тебя. — Мама я не могу говорить у меня Скай. Скай у нее, а теперь и у меня!